Labo-rats-boire

Ce n'était rien.

Il y a l'impression de l'obscurité. Il y a cela. C'est la première chose.
Il y a le mur humide de ma... substance. Il y a cela qui... C'est la première chose.
Il y a le temps qui court et qui court à ma perte. Il y a les trous partout que je ne trouve pas. C'est cela qui me... Cst d'abord cela le vent... C'est d'abord cela. C'est d'abord cela, tout court. Cela la vie, cela ma mort, cela mes interrogations, mes babillages frivoles, les inutiles candeurs d'une enfance déjà perdue. C'est cela d'abord, je le sais.
Et puis, bien sûr, il... il y a les cris, les... les appels. Les temps de détresse infinie qui viennent jusqu'à moi, qui me brûlent, qui me dévorent, me font presque vomir, je n'ose pas c'est tout. Je n'ose pas. Ce n'est rien que cela. Cette impression de vide, d'être en vie. Infiniement d'être en vie. Et de mourir un peu, et de mourir un peu; c'est cela qui est beau. C'est cela qui est beau. Et ce n'est que cela.

Les siècles vont s'écouler, lents, implacables, fatals, tragiques.
Les siècles...
Mais les années seulement, éreintantes elles aussi, suffisent, seules à ma peine.
Sous mes doigts elles coulent, vite, trop, toujours. En allés déjà les secondes.
Il n'y a plus qu'à s'élancer dans le gouffre du temps et de la vanité des mots...

Regardez-moi! Regardez-moi! Je suis là, las, imbécile terrible, fatiguant mon échine à tenter inlassable de dire ce qu'est le temps...
Je le crois... A moins, cela est sûr, que nos corps, avant, nous poussent à d'autres recherches.

Puisqu'on ne sait pas dire le temps, au moins dire notre mort...